Не плачь, девчонка…
Однажды, жарким июльским днем возвращался я домой после купания в озере, протянувшемся, наверное, на целый километр вдоль дачного поселка. По пути догнал двух девочек лет восьми–десяти. Они, как и я, возвращались домой после купания – видел я их на берегу озера. Одна из них плачет-заливается горькими слезами. А я, много повидавший всякого на своем веку, не могу спокойно переносить детских слез:
– Девочка, – спрашиваю плачущую, кто тебя обидел?
– Она солнцезащитные очки потеряла, – отвечает за нее подруга.
– Да стоит из-за каких-то очков так убиваться?
– Ага, – возражает подружка, – вы знаете, как ей дома за них попадет! Они ведь сто рублей стоят!
– Так вы вернитесь на то место, где купались, еще как следует поищите, – советую я.
– Да искали мы долго, но очков нигде нет. Наверное, их мальчишки украли, которые рядом купались.
Стою, печалюсь вместе с девчонками. А потерявшая очки, после нашего разговора с ее подружкой, начинает рыдать еще сильнее. Горе ее мне очень понятно: знаю ведь, как иные родители даже за более мелкие проступки жестоко избивают своих детей. А тут – потеря на целые сто рублей. И, скорее всего, очки принадлежали матери потерпевшей девочки, которая в порыве гнева может избить свою дочь – о чем девочка, очевидно, хорошо знала.
Решение проблемы возникает мгновенно. Достаю из портмоне (хорошо, что прихватил с собой) сторублевую купюру и словами из песни «Не плачь, девчонка, пройдут дожди» вручаю ее пострадавшей.
– А теперь бегом летите в город и покупайте очки.
Девчонки так и сделали, а я продолжил свой путь, размышляя о превратностях судьбы. Я, конечно, не миллионер, а всего-навсего пенсионер, и каждый рубль у меня на счету. Но, несмотря на это, на душе было светло и радостно.
Ворошиловские стрелки (или выстрел в потолок)
Я частый посетитель городского парка. Вот и сегодня, в воскресенье, в теплый солнечный денек, решил здесь прогуляться. Как всегда, парк встречает музыкой, и, как всегда, меня, как дорогого гостя, приветствует хлебом-солью статуя симпатичной девушки.
По центральной аллее, покрытой бетонными плитами, дохожу до тира, в котором работает молодой паренек Сергей. В этом году он успешно окончил школу и поступил в военное училище. Ну а до начала занятий решил немного заработать деньжат – на мелкие расходы.
Стреляют в тире из арбалетов. Вот они, целых три, лежат наготове на стойках.
– И много желающих пострелять? – спрашиваю Сергея.
– Да человек пятнадцать-двадцать ежедневно бывает. В основном, конечно, дети.
– И сколько стоит выстрел?
– Двадцать рублей.
В это время мимо тира проходит бабушка с двумя внуками и очень симпатичной пятилетней правнучкой Тоней.
– Бабушка, а здесь мы еще не были, – говорит девочка, указывая на тир.
– Раз не были, тогда заходите, – приглашаем их мы с Сергеем.
Заходят в тир. Знакомимся. Бабушку зовут Галина Николаевна, младшего внука – Саша, ему, как и Тоне, пять лет. Старший – Андрей, в этом году пойдет во второй класс.
– Бабушка, я хочу стрельнуть, – говорит Тоня.
Галина Николаевна оплачивает выстрел. Сергей подставляет к стойке скамеечку, на которую и встает Тоня. Сережа заряжает арбалет стрелой, натягивает тетиву и говорит девчушке:
– А теперь тебе надо хорошенько прицелиться, чтобы попасть в мишень. Смотри вот сюда. Прицелилась?
– Да, – отвечает Тоня.
– Тогда нажимай курок.
Раздается выстрел. И выпущенная на волю стрела, вместо мишени, звонко стучит по потолку тира. От такого неожиданного, невероятного попадания мы взрываемся смехом. Но громче всех, конечно же, смеется маленькая бойкая Тоня. Она вся сияет от радости. Еще бы: ведь только что она совершила в своей жизни самый первый выстрел. Да не как-нибудь, а с попаданием в потолок!
Андрей и Саша стреляют более удачно. Но на вершине славы в этот день была все-таки Тоня.
К этому забавному рассказу можно добавить только то, что, придя через неделю в тир, я опять встретил здесь Галину Николаевну с внуками. И снова они стреляли. Я подумал: очевидно Галина Николаевна решила подготовить из ребят ворошиловских стрелков.
«Отдайте мой зуб!»
Сижу в очереди перед дверью в кабинет стоматолога, чтобы расстаться навсегда еще с одним зубом. Передо мной в очереди мальчик лет пяти, которого сопровождает мама. Вот из кабинета врача выходит “счастливчик”, которому удалили негодный зуб. В кабинет заходит малыш.
– Не бойся, Олежек, больно не будет, – с этими словами провожает мама сына.
Минут через двадцать дверь кабинета открывается и из него с ревом выходит мальчуган.
– Ты говорила, что будет не больно! – с обидой говорит он матери.
Та его успокаивает, обнимает, целует.
– Пусть они отдадут мой зуб! – рыдая, требует малыш.
С этой просьбой мама обращается к доктору – грузному, средних лет мужчине.
– Отдайте мальчику зуб, – говорит он медсестре.
Зуб мальчику возвращают. Он перестает плакать, вместе с мамой и зубом уходит домой.
Николай САЧКОВ.
{jcomments on}
Добавить комментарий