…Сквозь предпраздничный торговый шум большого города в огромном супермаркете у стенда с яркими игрушками молодая женщина, наклонившись, тихо вразумляет дочь лет шести: «Нет, Дед Мороз письмо твоё уже получил, переписать его не получится. Нет, посылка с подарками уже собрана!». Девочка, опустив голову, слушает мать, по её щекам катятся большие капли самой искренней обиды. Мимолётная сцена, но какова сила момента! Сейчас здесь, в просторном зале огромного супермаркета, вершится почти таинство: маленький человек усваивает серьёзный жизненный урок – надо научиться терпеть и бороться с соблазнами, которых полным-полно вокруг, а придуманное взрослыми людьми волшебство, в отличие от настоящего, неподдельного чуда, когда-то обязательно развенчивается. Такова его природа.
…На трамвайной остановке многолюдно. Транспорта нет уже минут пятнадцать, народ всё стекается и стекается, шелестя большими разноцветными пакетами, еле вмещающими разнокалиберные упаковки и упаковочки в яркой, блестящей бумаге: подарки. Сквозь толпу, ловко лавируя между озябшими дарителями, торопливо пробирается молодой мужчина, в руке – две небольшие нежно- розового цвета коробки. Спешно минуя остановку, человек ускоряет ход, переходит на бег и скрывается в потоке пешеходов, унося на себе любопытные взгляды будущих пассажиров. Момент прерывает женский крик: «Вот паразит, а! Ты посмотри, какой паразит! Украл ведь! Две куклы «Барби» утащил!». Женщина в кофте, широко всплескивая обеими руками, показывает в сторону небольшого киоска, где произошла кража. Остановка дружно и возмущенно ахает. «Точно пропьёт, – со знанием дела говорят две дородного вида женщины с большими пакетами, – знаем таких: вот продаст и пропьёт!». «А, может, у него дома – больная сестрёнка? Или дочь, которая осталась бы без подарка? Много ли с этих кукол выручишь?» – робко пытаюсь прикрыть грех, не к месту вспоминая бумажного ангела из Шмелёвского «Лета Господня». «Сообщница», – читаю в глазах женщин приговор в свой адрес и умолкаю.
…Поезд ровно несёт пассажиров, стрелой разрезая сибирские просторы. Неспешно за горячим чаем тянутся задушевные разговоры случайных попутчиков. Прошлое, настоящее, будущее – здесь, в купе, под ровный стук колёс можно говорить почти обо всем. Белоснежный покров сопок за окном незаметно сменяется нежно-сиреневыми сумерками, чуть подкрашенными несколькими лёгкими мазками цвета зимнего заката. Кажется, какой-то талантливый акварелист выставил здесь свои лучшие зимние пейзажи. То мелькнёт в свете заходящего дня небольшое озерцо, то убежит вдаль между сугробами узкая одноколейка. За гладью реки – заброшенный остов каменной, когда-то белоснежной церкви. На сотни и сотни километров – ни души. Только чай, тесное купе вечернего вагона и эти шедевры за окном. Внезапно на заснеженном холсте вагонного окна появляются несколько домиков. Наверное, когда-то это было село. Латаные крыши, неровные заборы, неубранные огородики… Чем живут здесь люди? И вдруг – надо же! – в окошке одного из домов – яркая сеточка огоньков синей гирлянды. За сотни километров от цивилизации здесь тоже ждут праздник.
Лариса Федотова.
{jcomments on}
Добавить комментарий